Cada ocho horas...

¿Qué puedo tomar si lo que me duele es el alma?...Duele, no sabes cuánto, duele la gente y la incomprensión...tu no sabes porque no muestro las palabras...no sabes porque mi lengua está en carne viva...nadie me ha enseñado este idioma...¿Cómo se cura el dolor del espíritu? ¿Alguna vez te ha dolido la vida?...a mí desde pequeña...desde que recuerdo...con lo más blandito de mi ser a la intemperie...¿cómo puedo sobrevivir a mí misma?...ya, demasiadas preguntas...ven, siéntate que te cuento como me despellejo cada vez que pones ojos de no entender nada...arrímate a mí despacito que te susurro al oído como tus besos son corrosivos...no digas nada, así está bien, shhhh...no confirmes con tus palabras lo que mi corazón teme. Detrás de mis mayores miedos están los milagros, a veces puedo verlos como me saludan con la manita. Mis sueños son una niña buscando a su madre mientras gira el tiovivo y por un segundo, dos, incluso tres, no logra verla...entonces su garganta es una bola abrasiva y quema como nunca...¿conoces esa sensación? la lava en el cuello que no cesa, el volcán que atraviesa a veces el corazón. Tengo miedo. Detrás de él está la magia. No me autoboicotearé más, lo juro, lo juro, lo juro...y lo vuelvo a hacer. Verdad es que soy imperfecta, pero lucho, ya no me quedo tumbada panza arriba...lucho y tu sigues sin tener respuestas que me alivien. Para el dolor, escribe al menos cada ocho horas...

No hay palabras

A veces me levanto con un peso en el pecho insoportable, corro a esconderme y me harto de llorar a solas. Lloro por mí, por todas las personas que amo y por toda la escoria que hay en el mundo. Me da verguenza despertarte, que me veas así y no saber explicarte. Me agrada mirarte cuando duermes y sentir esa taquicardia que me provoca amarte. En ocasiones me creo muy poca cosa, casi nada, una migajita y también me digo cosas feas. A veces me llamo basura. No es siempre así, también brillo de forma cegadora. Mi fortaleza me asusta. Arriba, abajo, arriba y otra vez abajo. Días de incertidumbre dónde se mojaron todos los mapas, perdida sin guía, instalada en el colmo de la duda como una niña pedante (sí, me hablo mal y no debería...lo sé). Días en los que todo es al rojo vivo. Días que me susurran si estaré en la locura. Medito si me queda tiempo para enmendar todos los errores que he cometido a lo largo de mi vida o si debería pasar de toda la mierda, dedicarme a reir y bailar, follar y comer sin medida para no continuar cómo obstáculo de mí misma.
Pero no hay palabras la mayor parte del tiempo, no las encuentro... sólo puedo honestamente invitarte a que poses la mano en mi pecho y entiendas.

 "Chorus" fotograma del film de  Michael Langan y Terah Maher

La renacida

Es así, me corté las venas en otra vida.
Aquí y ahora me duelen las muñecas.
En este segundo soy una pequeña fuente manadora.
Esto ocurrió porque no había remedio...
la vida se hizo hiel a cucharadas.
Tanta mierda y tan poco cariño, joder,
shhh pero cállate por lo que más quieras!!
que lo piensas lo crearás y si lo verbalizas uff ya no habrá remedio. El jardín de tu cabeza debe ser la utopía misma, sus cantares te construyen la gloria.
Mi paraíso es sincero...sentir la lluvia, hundirme en la tierra, mirar la luna a los ojos en profundo reconocimiento...sentir, aprender, amar...y mear lo que no sirva.
Así es esta copla que aprendí en otra vida, cuando llevaba las venas al aire,
soltando fluído vital...la renacida,
yo soy la renacida, esa que llora escondida
y ríe sin gritar...la renacida yo soy...
la renacida que lo recuerda todo.

Esperando al eclipse

Qué maravilla lograr reirse de una misma, descoyuntarse a carcajadas, mearse encima sin remedio...hoy no...no me nace, no puedo o no quiero...no sé. Qué gozo verse sumergida en luz infinita, vibrando con alta energía, recuerdo de otros días. No, hoy ya dije no. Puedo nacer a través del balanceo en una siesta, de los errores o las penas lanzadas por el retrete. Detonación. Surjo a través de las esquinas que me cansé de pulir a puñetazos. Posesión por la duda, el miedo, la ira...mierda pegada a las pestañas. No tener, no saber, no...ser...capaz... Montaña de incertidumbre. Blanda y vulnerable como la ropa sucia. Te diré que esta cloaca también lleva el agua crecida. No puedo escribir para tu contento, únicamente mi verdad y en muchas ocasiones las verdades matan...o casi...ojala te sirva para alguna cosa importante...porque te adelanto que mañana sale el aco iris...lo sé...ya lo he dibujado. 

Poema del largo cabello

De puntillas,
latente,
día veintiseis...

Amanecer arriba,
Anochecer abajo,
no hay permanencia,
que inciertas sois,
cosas...
de...
mis...
días...

Te observo para beberte,
emborráchate de mí,
también...
tú...

Pausa

No percibo lo real.
Soy el duermevela.
Podría no estar
sucediendo
nada.

No puedo moverme.
Soy la inconstancia.
Podría estar
la sabia
en mí.

Cuánto tiempo más,
si no me equivoco...
por si...
ciega...
no te viera.

Cuánto error más,
si es ciclo...
por si...
no me someto...

Aparta karma
de mí...
déjame hacer
o...

Alivia mis dudas
con una señal.

MJE (La Rubiales en el Espejo)

Me Niego

Me niego a soportar el dintel de tu puerta
por más tiempo.
Porque estoy enferma
de utopía, ciertamente.
Infectada de dibujar, amar, pensar
conocer, renovar, respirar...aire limpio.
Lo que has construido,
habrás de sostenerlo tú solita.
Tengo las manos cargadas
de nubes y milagros y no me queda
espacio en realidad para tus cargamentos.
Gracias.

MJE (La Rubiales en el Espejo)

Búho gana Gato

Ves?

En esta mansión vivo de noche. Hace muchos años fué un hospital parasitario. Cubierto de barro ahora. No tengo más que explicar...contempla. 

Vidrieras, enredaderas, bosque...es un cuento de hadas. 

No creo en los cuentos amiga, sí en las fábulas...y...te narraré.  

El búho es el amo aquí, por encima de todo, él, reinando en los cielos, él, señalando mis flaquezas, pero es humilde y estas cosas no las reconoce.
Se pasea por esta mansión ruinosa que es mi casa, no atiende a las voces de vecinos que gritan como posesos y poseen como gritones. Sus enormes ojos te traspasan para dejarte instrucciones;
disimula ante el enemigo y aprende a cortarte las uñas de una vez.
El búho persigue al gato. El gato se asusta. El búho quiere jugar con el gato. Todos los vecinos ríen. Quiero proteger al gato. Quiero acariciar al búho también. Los vecinos se burlan de mí. Abrazo al gato. El búho cede a mi llanto, inclina su cabeza y me regala el perdón. Quiero ser como el búho, pero soy como el gato, me he orinado encima. Los vecinos se han esfumado y de mi pantalón mojado ya no se pueden mofar.

Vuelvéte

Cuidado con lo que pisas, mierda o flores, cuidado con las estrellas caídas. Hay una lavadora en tu cabeza a muchas revoluciones y tu líquido cefalorraquídeo se extingue. No se puede lavar nada con la sangre de los muertos, pero se puede teñir el mundo de rosa si la diluyes en agua. Tengo dudas de mi misma, por mí misma, conmigo misma... y a veces no me conozco. Quiero suspirar profundamente, notar como el aire se me expande y rellena los huecos...retenerlo unos segundos...no más de los necesarios...y soltarlo lentamente...un suspiro de amor. Porque tu eres aire y yo el mar y siempre seré marea por tí. Vuélvete a mirarme y sueña con el azul intenso del agua salada, así despertarás con la boca llena de mis algas. Cuidado, cuida, cuídate...te libero incluso de esta llave.


MJE (La Rubiales en el Espejo)